Yo no quería... pero al final no he podido evitarlo...

Mi intención era, no hacer comentarios en el blog de la pre campaña, de la campaña, de los debates, de los políticos y de todo lo que me lo recordara... pasar, no entrar al trapo... saber qué voy a hacer yo y dejar el mundo correr... pero no puedo...

Por motivos familiares tristes, el fin de semana pasado estuve en Barcelona.

Me impactó la campaña del PSC. Nada más bajarme del coche, me vi frente a una valla gigante con las caras de los abajo presentes.

"¿PUEDEN SACARNOS DE LA CRISIS LOS QUE NOS METIERON?"

Literalmente.

Ésas caras... tan desagradables... tan oscuras y tétricas... ¡qué yuyu!

No quería hacer ningún tipo de manifestación, juro que no quería... pero no puedo evitarlo...

En algunos foros, en periódicos, en comentarios de otros blogs, he leído opiniones muy contundentes diciendo que el PSC no tiene vergüenza por hacer esta campaña.

También he leído, que los socialistas están haciendo una campaña buscando votos "en contra" y no "a favor" porque la imaginación se les ha agotado.

Muchas cosas he encontrado en estos últimos días. Como la opinión generalizada, en ese tipo de foros periódicos y blogs, de que, a los que no nos parecen mal estos carteles, somos unos pobres incultos e ignorantes. Por dejarlo en calificativos suaves.

Pues yo, me declaro totalmente de acuerdo con la campaña del PSC.

¿Acaso es mentira lo que pone el cartel de arriba?

¿Acaso es incierto, lo que dicen el resto de carteles?

"EL 70% DE LAS LEYES SE DECIDEN EN EUROPA"

Ya sabemos los resultados en Holanda.

¡Maaaaamma mia!

¿Nos vamos a quedar en casa porque estamos hastiados, defraudados, desilusionados?

¡Venga ya!

Somos responsables del mundo en el que vivimos.

Somos responsables del mundo que nuestros hijos van a heredar.

¿Apolíticos?

¡Y una mierda!

A todos nos incumbe defender lo que creemos justo y necesario.

¿Oreja Mayor representa lo que queremos para nuestros hijos?

"NO VOTAR TIENE CONSECUENCIAS"

Pues claro... ¿alguien lo duda?

¿Vamos a abandonar, para facilitarles la cacicada a los extremistas?

Europa se inclina a la derecha... qué frase... qué peligro implica su significado.."ELLOS TAMBIÉN QUIEREN CAMBIAR EL MUNDO"

¡Ya lo creo!

ELLOS, creen en la libertad que les libera del compromiso con lo social y lo humano.

ELLOS, creen en los derechos claro que sí, en SUS derechos, los que les permite hacer con el mundo lo que les de la gana... y a las pruebas me remito...

ELLOS, creen en una sociedad que les otorgue patente de corso para seguir llenando sus bolsillos y les proporcione el poder que les encandila y les hace sentir grandes...

NOSOTROS, estámos hasta el mismísimo moño de que piensen que somos tontos... tontos para saber lo que queremos, tontos para saber lo que hacen, tontos para pensar que ELLOS son mejores y más capaces... tontos para callar...

Lo he dicho muchas veces: ser de derechas o de izquierdas no es malo ni bueno. Cada uno tiene derecho a sentir lo que su corazón le dicte y por supuesto, a ser coherente con ello. Y, tanto la derecha como la izquierda, son necesarias para que la Democracia funcione pero, ¿dónde están las lealtades, el honor, la vergüenza o el pudor?

En España, a estribor, brilla por su ausencia.

Daré un paso más... ¿y dónde está la defensa de los derechos que hemos adquirido a fuego y sangre durante siglos? ¿Qué pasa con la memoria de la gente? Los jóvenes, ¿acaso no saben historia? ¿Qué nos pasa? Nadie duda de los resultados que saldrán de las urnas italianas, ¿verdad?
Me parece increíble, que seamos tan absurdos...

La derecha española no se merece los votos que obtiene, porque no juegan limpio, desconocen lo que es la honestidad y se jactan de ello...

La izquierda española, no está dando la talla... si estás cerca de esta ideología y te sientes defraudado, píde explicaciones y exige que cumplan, expliquen, informen y luchen, pero no te quedes en casa, no votes en contra por no sé qué historias... sé coherente...

Voy a ir a votar y sé qué papeleta voy a meter en la urna.

Lo prometo, no quería hablar de las elecciones... pero no he podido evitarlo...

Queralt.

No renuncies nunca...

Nunca renuncies a ella, por el amor que te tiene...

Nunca renuncies a su piel cansada, arrugada, acostumbrada al sonido del silencio.

Nunca renuncies a los días compartidos y mal gestionados, mientras aprendíais a vivir, soñando.

Nunca renuncies, si puedes, al ideal que pudo ser, perfecto desde el corazón.

Nunca renuncies a los tobillos hinchados de una vida entregada.

Nunca renuncies, nunca compares...

Nunca renuncies a todo lo que prometió amando.

Nunca, nunca renuncies a sus miradas tristes.

Nunca renuncies, nunca compares su pelo con otro pelo, sus manos con otras manos...

Nunca renuncies a encontrarla entre las mañanas opacas y las tardes solitarias, entre los desencuentros, entre los bostezos.

Nunca renuncies a su ocaso con el tuyo.

Nunca renuncies...

Nunca renuncies a sus regalos, a su esfuerzo por conocerte.

Nunca renuncies a sus palabras, a sus risas, a sus noches y a sus llantos.

No renuncies nunca, si puedes hacerlo...

Queralt.

Empiezo por Sabina, que me dá mejor rollo...

http://www.joaquinsabina.net/2005/10/26/a-alfonso-ussia/

A Alfonso Ussía:

¿Ramplón? ¿No es esa la autobiografíade un lameculos a un borbón pegado?¿ordinario? Su pluma de lenguado,y cursi, ¿no es sinónimo de Ussía?
¿Pelma oficial?, la caspa de su seda,¿tópica?, su alitosis perfumada,¿boba?, su sopa, rancia, su cruzada,buen gusto,…¿usted?…don Mendo no se hereda
¿Esteti…cualo?…Chatín, más le vale,antes de sus eructos semanales,lustrarse los colmillos con lejía.
Deploro que se pudra usted de celos viéndome derrochar (sírvanse frías) las gracias que no quiso darle el cielo.

Quiero destacar la admiración que le tengo, por muchas cosas, pero sobre todo, por humano... con sus miserias, con sus errores, con sus contradicciones, con sus zonas oscuras y sus resplandecientes sueños que sabe plasmar en papel, mejor que cantarlos.

Estoy hablando del amigo Sabina.

Que nadie se equivoque.

Como me ocurrió a mí, hace mucho tiempo, cuando pasaba las mañanas entre pañales, papillas o colegios. Cuando tenía que organizarme muy bien, para hacer comidas y limpiar suelos o fregar platos, entre llantos o biberones, entre antitérmicos o mimitos de consuelo...

En aquellos años de explosión de vida y actividad en los que íban a la par la defensa de principios y la lucha por conseguirlos junto a mi vida doméstica, durante las mañanas, escuchaba en la radio (mi compañero más fiel) a Luis del Olmo.

Antes de casarme, aún en Barcelona, ya lo oíamos en casa.

Luis del Olmo fue pionero en muchas cosas.

Ahora son otras mis preferencias, pero entonces, me levantaba con él y lo fui siguiendo con lealtad y aprobación.

Una de las secciones de su programa se llamó "el estado de la nación", o algo parecido, ya no lo recuerdo bien. En dicha sección, participaban personas como Mingote, José Luis Coll, Luis Sánchez Pollak, etc.

La sección, en clave de humor, era la mayoría de las veces, muy divertida. Y la genialidad de los humoristas, en algunos momentos, extraordinaria.

Alfonso Ussía era uno de ellos.

Siempre pensé que era muy inteligente y con una capacidad de improvisación envidiable.

http://es.wikipedia.org/wiki/Alfonso_Uss%C3%ADa

Pues bien, estaba leyendo a la sin igual Isabel San Seabastián opinando sobre la píldora:

“La píldora proporciona una coartada impagable a los hombres”

http://www.elplural.com/politica/detail.php?id=33867

Y me encontré un enlace sobre el señor Ussía:

De copas con "Trini y Bibi"

Entre sus críticas a la nueva propuesta, Ussía no puede evitar dejar escapar un cierto regusto machista: “Para tomar unas copas, sin duda alguna, infinitamente mejores [que Corbacho] doña Trini y doña Bibi, que amenizan con su sonrisa su espectacular ignorancia. De llamarme para solicitar mi compañía en un bar, no tardaría en responder que sí. A una y a otra. Si lo hiciera Corbacho, me lo pensaría más”, señaló.

http://www.elplural.com/politica/detail.php?id=33832

Reconozco que me equivoqué, que estaba en un gran error.

El señor Alfonso Ussía Muñoz Seca, a día de hoy, me parece impresentable.

Como otros muchos, lo sé, pero he encontrado por ahí las palabras que le dedicó Sabina y he querido traerlo todo a ésta, vuestra casa:

El genio de Sabina, la profesionalidad de Luis del Olmo, el machísmo de Ussía, la estupidez de la San Sebastián y, haciendo un acto de humildad, la mía propia pues, allá por los tiempos en los que creía mucho más en la gente, idealizaba la integridad, la lealtad, el respeto y pensaba que TODOS teníamos el mísmo interés en aprender para formarnos en una nueva y esperanzada forma de vivir.

Señor Alfonso Ussía Muñoz Seca, ya me había decepcionado usted hace mucho tiempo, y puedo adivinar que no le importa un carajo pero, a pesar de todo, quiero decírle que es usted un pedorro. Machísta, y pedorro.

Queralt.

En lo profesional te admiraba...

Dias que no volveran.

Antonio Vega.

http://es.wikipedia.org/wiki/Antonio_Vega

Tengo la sensación, de que se "me" está yendo mucha gente...

En lo profesional, te admiraba...

Buen viaje de vuelta, Antonio.

Queralt.

Hay que cambiar...

Creo que, hoy, no hacen falta más palabras para expresar lo que quiero decir...

Los inventos del hombres, no siempre son buenos.

Hay que cambiar, hay que cambiar... ¡hay que cambiar!

Queralt.

El sol, hoy es mío. Con permiso...

El sol hoy ha nacido para mí...

Salgo sin hacer ruido. Le doy una vuelta a la llave.

Las siete horas de la mañana se han reunido en tonos grises.

Con la chaqueta puesta, abrigado el cuello con un foulard, las manos en los bolsillos y las gafas de sol escondiendo la laaaarga noche.

Furgonetas en las esquinas descargando fruta, cerrojos y candados en las tiendas, semáforos solitarios, barrenderos desperdigados y sus cepillos, calles huecas.

Arrastrando la voluntaria soledad con los zapatos blancos.

Para saborear largamente lo que palpo en el bolsillo.

Camino un rato. El aire es frío.

Los autobuses me asustan porque van vacíos.

Más abajo, una pareja besándose en verde y un hombre, con casco y moto, los adelanta cabreado.

El que besaba deja de hacerlo mosqueado...

-¡Eh! ¿Pero tú de qué vas?

Me alejo sin preocuparme. Bastante llevo ya en el pensamiento.

Sigo oyendo voces amortiguadas por los acelerones.

Tengo sueño. Las piernas me flaquean.

¡Aire! Necesito refrescar mi cabeza.

Sigo andando, despacio. No quiero tropezar. Me dan miedo las caídas.

¿Quién podría recogerme a éstas horas?

Por fin me siento en un banco de madera, junto a un parque infantil sin niños, sin juegos y sin risas.

Tiemblo de frío.

Me acurruco esperando a que el calor me llegue cruzando el edificio más alto.

Miro con impaciencia. Si no sale pronto, me tendré que mover...

Enciendo un cigarrillo. La mano me tiembla. Y el alma.
Van pasando los minutos despacio, pero respiro hondo, para recordar que los he vivido...

La gente empieza a salir de sus casas, de sus vidas escondidas. Con carros de la compra, con la comida en bolsas de dibujitos, con el móvil en la mano, con la almohada marcada aún en la mejilla. Con sonoros tacones y epidermis al viento.

Un anciano mueve los pies ayudado por las muletas y otro, luce un enorme bulto en la frente, como si de un gigantesco grano se tratara.

Sigo sentada, agradecida por el tibio sol amanecido.

Un chaval mulato se sienta en el banco de al lado. Está oyendo música, lo sé, porque también la oigo yo. Me mira extrañado. Yo enciendo otro pitillo.

Si cierro los ojos me duermo. Me dan vahídos...

Una gran rama del árbol que tengo encima, me tapa la luz que necesito así que, busco nueva ubicación para sentir el rescoldo entre nube y nube.

Han pasado casi dos horas, y una mujer me pregunta si hay una parada de bús cerca.

Le digo que sí y le explico dónde.

Los coches haciendo el tráfico.

Los peatones, pisando asfalto.

Los gorriones picoteando en los restos que, el del cepillo, no recogió hace ya un buen rato...

¿Qué hago aquí, sentada, medio dormida y con frío?

¿Por qué enciendo otro cigarro?

Esperando la energía de la tierra, tal vez sea lo que estoy haciendo...

Me quito los zapatos y quiero poner mis pies en el suelo, para que me nutra tanto como el mismo cielo iluminado, pero me dá asco, hay un escupitajo...

Dos mujeres que dicen ser de Murcia me preguntan dónde está el famoso museo de la ciudad.

- Está muy lejos de aquí- les digo.

Con sus ropas lujosas y sus peinados altos, ponen carita enfurruñada. Llevan rato andando desde que salieron de la estación de cercanías y no les gusta oír que les queda un buen rato y un montón de consultas más.

Una señora mayor se une a las explicaciones:

- ¡No! Si está ahí cerca... en cuanto suban esta calle, un poco más allá y enseguida...

Bueno, hay ciertas verdades que sólo tienen un camino. Y ésta, es una de ellas.

Cuando las dos murcianas lleguen al museo, arrastrando las maletas, las medias y el maquillaje, se acordarán de "la señora mayor" sin duda... o de su santa madre... la de la señora mayor...

¿Otro cigarrito?

¡Venga! ¡Que no se diga!

Suena la alarma del móvil. Lo llevo desconectado, pero las alarmas funciona aunque estén apagados. Son las diez. Otro cigarro y tomo las de Villadiego...

La boca me sabe a fumadero de opio, pero sólo fumo Camel.

Espero un poco más mirando al sol con las gafas puestas.

Me voy.

¿No?

Venga, va...

Se está tan bien ahora aquí...

Me pongo en pie y ando.

Despacio porque voy sonámbula.

Se habla, se ríe, las tiendas se llenan, en los bares ponen cafés, las marquesinas están llenas de gente esperando su transporte, se limpian cristales de portales, los abuelos llevan a sus nietos en las sillitas... y todo, mientras voy subiendo la cuesta, por la que las murcianas marcharon en busca del famoso museo, hace ya tiempo.

Pongo la llave en la cerradura, abro la puerta y después la cierro.

Me voy directa a la cocina a poner una taza con agua en el micro para hacerme una infusión.

Estaba rica, me ha caído bien en el estómago.

Uffffff, no quiero hablar de caídas... que llevo moretones por todos lados...

Silencio.

¿Pasa algo?

¡No pasa nada!

¡Sin problemas!

Éso, lo dice usted... que yo no me atrevo...

... dijo ella...

Queralt.

España en paro...

El paro castiga especialmente a las comunidades del PP

"Los últimos datos del paro conocidos ayer fueron un bálsamo después de la catastrófica cifra conocida en el mes de marzo. En abril, 39.478 personas se inscribieron en las listas de desempleo, después de que en marzo 123.543 se sumaran, llegando a superar los más de 4 millones de parados. La desaceleración de este mes ha provocado que el total sólo se incrementara un 1.09 por ciento."

MARCOS PARADINAS

http://www.elplural.com/politica/detail.php?id=33530

http://www.elplural.com/opinion/detail.php?id=33543

Queralt.

Nos quedan, tres telediarios...

Quiero escribir.

Como si charlara con un amigo, a estas horas y con una botella de cava abierta...

Llevo toda la tarde pensando en el tema de la gripe de los pobres cerdos.

¿Habrá surgido la necesidad de vender vacunas, en el rincón oscuro de un despacho?

Mientras movía mis bolillos (llevo dos años haciendo poco a poco un chal precioso), escuchaba las noticias y, sin querer, empecé a imaginar una conspiración...

Desde mis silencios, vuelo. Y a veces, me estampo contra la razón.

Me he arreglado las uñas. Hoy me las he pintado de blanco.

Mañana a la Feria del Marisco.

El domingo, a La Cueva del Lobo.

En la tele, una película del canchimpun...

Mi perrita Kay, roncando en el sofá, aquí a mi lado.

Mi hija mayor, con anginas.

Mi hija pequeña, que se cayó en las escaleras del metro hace días, con la mano inmovilizada.

Cada una en su casa.

Cada uno con sus pensamientos.

Todos, cobijados en nuestros propios secretos...

"La cúpula de la Iglesia bendice a la derecha y denigra a la izquierda."

http://www.elplural.com/politica/detail.php?id=33390

"Blanco acusa a Rajoy de querer llegar al Gobierno “a costa del sufrimiento de la gente sin empleo”

http://www.elplural.com/politica/detail.php?id=33379

"La Cruz del Valle de los Caídos es la bendición de Dios sobre España"

http://www.elplural.com/macrovida/detail.php?id=33354

"El alcalde de Almería “castiga” a los sindicatos y los deja sin altavoces en el 1º de Mayo"

http://www.elplural.com/andalucia/detail.php?id=33368

"La conversión hacia Jesucristo Resucitado, la receta de Rouco para salir de la crisis."

http://www.elplural.com/politica/detail.php?id=33269

La luz tenue me adormece, me hace sentir bien.

He meditado sobre las cosas que me preocupan.

He paseado mentalmente por las casas y las vidas de aquellos que conozco y quiero.

He imaginado un futuro amable.

He revivido viejas historias de felices descubrimientos.

Hoy, a tres horas de acabar el día del trabajador, he releído biografías de seres extraordinarios que lucharon con el corazón mientras lloraban o desesperaban.

La vida es dura.

¿O no?

En todo caso, los seres humanos somos torpes para aprender lo más fácil.

Siento que estamos viviendo un momento crucial en la larga Historia de la Humanidad.

Tengo la sensación como si, de un momento a otro, algo muy grande y muy importante estuviera a punto de cambiar, y por mucho tiempo, si tenemos en cuenta la teoría de que la vida es cíclica...

Me tengo que ir a la cama.

He hecho un trato conmigo misma: acostarme antes de las dos de la madrugada.

Porque llegué a darle la vuelta al día y, al final, no sabía si vivía con retraso o adelanto.

Ya voy tarde.

Soy noctámbula.

La noche me da vida, me inspira, me llena de creatividad, me estimula las ideas.

Cada uno en su lugar, estará respirando su propio oxígeno, porque ése, es el compañero que nunca falta. Todo lo demás, nos viene dado en dósis generalmente pequeñas, casi insuficientes a veces, para sentirnos bien y satisfechos del mundo en el que vivímos.

Me voy a dormir, si, pero me voy harta de mi misma, asqueada de mi poca voluntad para gritar tanto como debería hacerlo. Aburrida de pensar cada día las cosas que pienso, sin tener el valor de luchar por ellas. Enfadada, por la sinrazón y el egoísmo que todos ejercemos, creyéndonos buenos y relevantes.

Joder, como no cambiemos el mundo, nos quedan tres telediarios...

Ayer, se celebró el día del currante y, en lugar de poder alegrarnos de los avances, tenemos que reivindicar con miedo, el derecho a trabajar.

¡Qué asco, compañeros!

Queralt.

... y no estoy en Las Ramblas...

Una rosa para las amigas y, para los amigos, si la quieren, también, porque la belleza es necesaria para vivir y, además, en esta casa no andamos con remilgos.

Un libro para los amigos y, para las amigas, si lo quieren, también, porque la literatura es necesaria para todos y, en esta casa como ya sabéis, tampoco ahorramos en cariño.

Un trocito de pastel para todos, que estoy segura, os apetece ésta maravilla.

http://unsomnifetpastis.blogspot.com/2008/08/sant-jordi.html

Porque, todos sabéis que hoy es Sant jordi, ¿no?
¡Pues a delebrarlo!
Que es el día del libro, de la rosa y del amor.

http://es.wikipedia.org/wiki/D%C3%ADa_de_San_Jorge

http://www.gencat.cat/catalunya/santjordi/cas/llegenda.htm Felicidades a todos, a todos los que me queréis y a todos los que casi no me conocéis, éso no importa.

Hoy es Sant Jordi y no estoy paseando por Las Ramblas, pero sí en vuestra compañía.

Queralt.

¿Nos levantamos?

Me ha impactado el vídeo, por eso quiero compartirlo.

¿Nos levantamos?

Cuando caemos, ¿cómo nos levantamos?

¿Llenos de rencor y sintiéndonos tan desgraciados que permitimos que la amargura y el miedo, en el mejor de los casos, nos atenace?

Y conste, que esta reflexión, la aplico en primera persona.

Queralt.

Crisis, crisis, crisis...

No voy a negar yo, ¡líbreme Dios!, la realidad de la crisis que sufrimos.

Me lamento y me preocupo. Me asusta el porvenir y las consecuencias.

Sufro ante el dilema y el desamparo.

Escucho cómo algunos lloran y sufro como algunos roban.

Elucubro y medito, como si tuviera la posibilidad de encontrar la brillante idea que nos aporte soluciones...

Es decír, no vivo ajena al devenir del mundo.

Vivo con dolor todo lo que está pasando.

La radio me acompaña, me informa, me entretiene. Pero también me solivianta.

La televisión me provoca jaquecas, me enfada, pero me proporciona imágenes que hacen de la realidad, un drama que está alcanzando dimensiones descomunales.

La prensa escrita, que es de la que más me nutro y alimento, me facilita cientos de matices y pequeñas noticias que, al reparar en ellas, hacen que mi visión de las cosas sea personal e intransferible... aunque supongo que habrá otros en este valle de lágrimas que opinen igual o parecido.

Voy conociendo historias espeluznantes de tristes consecuencias, pero también sé de auténticos depravados que están aprovechándose de la situación límite de aquellos que no tienen ni salidas ni soluciones. Y hablo de pequeños, medianos y grandes empresarios a través del engranaje cruel de la maquinaria capitalista, de bancos, de encargados de comercios y fábricas, en fin, de cualquier persona que ostente algún tipo de poder sobre otro. Porque no todos los que dicen estar casi en la banca rota, hablan con la verdad.

Pero hay otros que nos llevan mucha ventaja en esto de la crisis.

Hay quien, desde hace años, se están muriendo literalmente de hambre.

¿Por qué "nuestra crisis" es más importante, más grande o está más necesitada de soluciones inmediatas que "la otra crisis", la de la hambruna endémica del mundo?

Somos tan egocéntricos y tan materialistas, que en realidad, nos merecemos lo que está pasando.

Más dinero, más acciones, más liquidez, más hipotecas, más préstamos, más pisos, más coches, más viajes, más ostentación... ¡más leña!

La locomotora se ha estropeado.

Los ladrillos se han roto.

La confianza, no existe.

La pobreza, nos amenaza.

No entiendo de números, ni de cálculos, ni de euribores, ni de intereses, ni de porcentajes, ni de valores... en realidad no entiendo de nada, pero sí sé observar y escuchar a las personas. Esto me capacita para dar una opinión: conocer, un poquito, el dolor del ser humano que me es cercano.

Como cada cual que me está leyendo.

Y todos sabemos, también, que más sufre el que menos tiene.

Y que, cuando hay una crisis, el que sale perdiendo es el de siempre, aquel que tiene las manos vacías.

Y sí, todos sabemos que la gente de a pie, o sea nosotros, pagaremos los platos rotos.

Las entidades sociales que se dedican a ayudar a la gente están saturadas.

Los coches se venden. Y los pisos, y los recibidores, y las mamparas de baño...

Los vestidos de novia, los discos antiguos, los patines olvidados.

Si acaso somos de los padres afortunados que vieron emanciparse a sus vástagos, ahora los ayudamos a comer y a pagar el alquiler, si no, perdemos definitivamente la esperanza de verlos partir a vivir su propia vida.

El futuro es duro, hostil, negro como un barril de crudo...

Después de todo lo dicho, me queda alguna pregunta por hacer:

¿Dónde está la crisis? ¿En los bolsillos del parado?

¿Por dónde anda? ¿Por los bancos asolados?

¿Cómo se calibra? ¿Como lo hacen algunos empresarios?

Después de todo lo dicho, me queda una última duda...
Una gran, enorme, desdichada duda...
Que me acecha cuando veo, leo o escucho que:
Las entradas a conciertos famosos se venden en media hora.
Se compran pisos, sin rebajar el precio.
Las colas para comprar las maquinitas de última generación, dan la vuelta a la manzana sin importar lo que cuesten.
Las agencias de viajes, siguen haciendo buen negocio.
Los yates, se siguen vendiendo.
Los castillos se siguen comprando.
Los restaurantes, siguen llenos.
Las playas se siguen poblando con la misma ánsia de siempre.
Los cofrades pujan seis mil euros para portar una imágen.
Se paga tropecientos euros por diez kilos de "campanu".
Se lucen uñas de porcelana a cincuenta euros por mano.
La gente se sigue casando a precios sacrílegos.
¿Sigo...?
¡Pa'qué!

RECAPITULANDO:

¿Dónde está la puta crisis?
Sólo en la puta realidad de algunos desgraciados...
Como siempre...
A lo largo de la puta Historia de la Humanidad.
(Perdonadme si podéis, por las putas formas que, ya al final, no he sabido reprimir.)

Queralt.

Soy folklorica...

La Semana Santa.

http://es.wikipedia.org/wiki/Semana_Santa

La exhibición de nuestras tradiciones más viscerales...

Hay quien se queja de las costumbres ajenas menospreciándolas pero, "nosotros" tenemos las nuestras, las que nos han tatuado con el fuego ardiente del miedo, que tampoco son moco de pavo...

Somos un país aconfesional, pero la Semana Santa es fiesta nacional. Y antes de la Semana Santa, la Navidad.
No reniego de los sentimientos de bondad que quisieron implantar en mi corazón y a estas alturas de la película, tampoco me importa que lo hicieran a través de la doctrina cristiana. Sin embargo, me declaro contraria a la Iglesia Católica y a toda su jerarquía, que es capaz de unirse al poderoso para garantizar su pervivencia en el mundo terrenal, aunque dicha actitud les separe de lo que deberían defender y, sobre todo, de lo que "su" Jesús proclamaba.

Creo en los "milagros", porque los he percibido en mi vida, y creo en lo paranormal porque considero las capacidades del ser humano inmensas y desconocidas así que, podría creer en la resurrección de los muertos, básicamente porque también creo en la reencarnación desde la visión del budísmo.

La Semana Santa para mí, es folklore.

Las contradicciones son, del total de los poros de nuestra piel, la mitad de todos ellos. Al menos en mi caso que, siendo como soy contraria a todas la guerras del mundo, aunque sean las de espuma en los garitos veraniegos, me siento subyugada por todo lo militar y, especialmente, con la marina (y le pasa a una que ni sabe ni quiere aprender a nadar). Por eso, os dejo dos vídeos del piquete de Infantería de Marina, uno de ellos desfilando en la Semana Santa de Cartagena.

La primera vez que los ví, casi se me para el corazón y sí, aunque os quedéis flipaos, he de decír que también lloré con una emoción difícil de explicar.

Ver el paso firme, ver las caras de cerca sudorosas y con la mirada cansada aunque sin permitirse ni un pestañeo, sentir cómo retumban en el suelo sus pies de infantes adiestrados fuertes y recios, notar cómo lo sienten, cómo lo viven... ver las gorras saltar al mismo paso, dejarte llevar por la música... observar cómo hacen el cambio del arma, cómo toman las curvas...

Para mí, es tan intenso, que todos los años me resulta igual de emocionante.

En fín, quiero hacerle un humilde y sencillo homenaje a mi cartagenero de cabecera, consorte y partícipe de mi vida durante más de treinta años. Él sabe lo que siento porque lo vive a mi lado pero, también quiero pedirle que reconozca su propia contradicción:

"El San Juan" o "La Salve" a la Vírgen, así como la Procesión de los Pescadores" por ejemplo y por mucho que se mitifiquen, siguen siendo folklore... ¿no?

Bueno, ya se ha acabado... aunque en mi tierra mañana es fiesta.

Es el día de la mona...

http://es.wikipedia.org/wiki/Mona_de_Pascua

http://www.directoalpaladar.com/cultura-gastronomica/monas-de-pascua-conoces-el-kit-pinta-monas

http://barcelona.lanetro.com/tops/las-mejores-monas-de-pascua-20482782

http://www.sabormediterraneo.com/port/p14.htm

Queralt.

Adiós, amiga...

http://es.wikipedia.org/wiki/Mari_Trini

http://www.maritrini.com.es/maritrini/menu/index.php

Tú, que acompañaste lo más tierno e inocente de mi joven vida.

Tú, que me ayudaste a descubrir que podía poner nombre y palabras a lo que sentía.

Tú, amiga, que nunca te ví ni me viste; tú que cantabas y soñabas; tú, que buscabas y encontrabas... me escribiste la banda sonora para un mundo que acababa de estrenar.

Gracias. Y feliz viaje de vuelta.

Queralt.

¿Se puede...?

Hace mucho tiempo, una madrugada de julio del noventa y cinco, hacía mucho calor y media casa estaba amontonada sobre la otra media porque los pintores a las ocho de la mañana empezaban su tarea... de pronto, me dio como un ataque de enajenación, una prisa enorme por salir corriendo, una desesperación inmensa por cambiarlo todo... y fui consciente de la locura transitoria en la que estaba cayendo... y también de que la soledad la multiplicaba así que, me dejé llevar y me puse a escribir, ya que éste ejercicio de cuerpo y mente, me cura siempre todos los males.

No supe del resultado hasta pasados un par de días pues, en realidad, no pensé que hubieran muchas frases coherentes, de modo que ni siquiera lo había releído. Lo que tenéis a continuación es todo lo que escribí sin cambiarle una palabra, aunque alguna coma tuve que agregar claro, porque el rítmo que llevaba aquella noche era frenético y lo hubiéramos tenido que leer casi sin respirar... jejejeje

Espero que os guste, aunque sé que no es fácil.

Por cierto, las primeras frases son cantadas, ¿recordáis la canción "Abusadora"?

"¿SE PUEDE…? "


¿Se puede abrir la puerta…? ¡Oh! Gracias…
¿Qué hiciste…? ¡Abusadora…! ¿Qué hiciste…? ¡Abusadora…! ¿Qué hiciste…? ¡Abusadora…! ¡Abusadora…! ¿Qué hiciste…? ¡Abusadora…! ¿Qué es eso…? ¡Abusadora…!
Todo patas arriba. Pero no importa, mañana, será otro día.
Me asomo a la ventana y el pico de una estrella perdida me roza la frente… “¿Qué es eso?” me pregunto, y gotas de luz dorada que disparan palabras en clave de Sol me dejan sobre la boca el sabor de una respuesta. Recojo el rocío musical con los dedos temblorosos, después, coloco cada fonema en orden sobre la sombra de un suspiro de curiosidad y, al instante, explosionan todos ellos formando una traslúcida cascada: mil pétalos de besos en flor me ayudan a sentir muy cerca su rumor.
El río, vencido por el peso de Pepa Gorda, la luna, exclama su dolor: “Es un sueño, eres tú ¡abusadora!”.
“He ahí la respuesta”, me dije. “Estaba soñando con el cielo y de repente el cielo cayó sobre mi vientre”.
Como se habían puesto de lado y medio retorcidos junto a la almohada los pensamientos que salpicaban mi cama, me puse a recogerlos con algún interés, seguramente imaginado, porque no sé para qué sirve ese don. Cuando, de repente, vi el sonido de una mano tocando la punta de una ilusión. Quedé petrificada dentro del colchón: “¿Qué puede ser semejante muestra de poder?” pienso, mientras me consuelo moviendo los brazos con el esfuerzo de la imaginación. Y de nuevo, el esplendor de una nube errante me da la solución a esa ecuación irreducible.
“¡Raíz cuadrada de ti mismo!”, grité al edredón. “¡Abusadora!”, me contestó él con aburrimiento, “¡No existe!”
¿Qué hiciste…? ¿Qué hiciste…?. Seguramente es una mala digestión. Los pimientos por la noche… ya se sabe…
Cerré los ojos apretándolos contra mi nuca y la fuerza me hizo notar los huesos de mi poca fe. ¿Para qué mirar si tal vez haya mucho que rezar? Padre nuestro que estás en los cielos…
Espíritus bien amados, en nombre de Dios Todopoderoso, ayudadme en las pruebas de la vida…
Un descomunal pero a la vez recogido y familiar ojo me abanicó con sus pestañas: “Qué grandes tienes las alas querido ángel, ¿vienes a darme un regalo?”, articularon mis neuronas, en huelga de celo desde los noventa. “Noventa puertas tienes que abrir”, contestó aquél iris con el aplauso de su mirada.
Reconozco que hay madrugadas muy delicadas. ¡Hay que ver cómo me tengo que proteger… hasta del gazpacho fresquito me tengo que olvidar! Si es que no puede ser: a mesa abundante rencoroso amante…
Quiero un bebé pequeñito, regordete, con un mes. Que me explique de dónde viene, a qué ha venido y de qué color son las sandalias de Moisés. Un niñito con rizos de saber, con la voz de mi alma, con el mañana envuelto en los pañales y con las manos grandes para acariciar el miedo que forra mi piel.
Busco en el botiquín algo que me ayude a dormir, pero sólo encuentro pastillas para el amor. “¿Quién las ha puesto aquí?”, le pregunto al reloj. Pero las manecillas no me hacen caso, no quieren hablar con una sonámbula porque es malo para su reputación. Ellas, que son tan bien observadas y calculadas…
Si tuviera aquí y ahora a un ser extraterrestre, sabio y ocurrente, me sabría decir si una sola píldora es posología suficiente para garantizar un buen querer.
Estoy sobre las sábanas sin moverme. ¿Qué digo de un botiquín? Habrá sido quizás el vino que tomé. ¿Acaso no fue un cuartillo lo que bebí?
Qué locura de noche a fuerza de conducir cansada y aburrida por autovías de la revolución mental. Pero no, revoluciones no, sólo libertad de pensamiento, espacio abierto al paraíso real o fingido.
El vino estaba malo, estoy segura. Ya me pareció que el paladar se me escocía…
Un frescor agradable entraba por la ventana. Podía ver las partículas de polvo que entraban por ella en formación de lo más castrense. Uno, dos, uno, dos… ¡alto!. Y todas ellas, a la nueva orden y envueltas en brisa de camuflaje, cogieron el aire con los dientes. Empecé a estornudar, pero desperté a Goliath y contuve nuevos ataques, fraticidas batallas entre microbios.
Ya no era yo misma. Me había convertido en una minúscula muestra de dolor y Goliath, mi pequeña tortuguita macho, buscaba mi rastro. Salí corriendo porque sus patas, de repente gigantes, amenazaban con perderme bajo el espacio más inconsistente.
Tenía que defender mi identidad pues, aunque algo mermada, seguía siendo igual que yo misma. Pero mis piececitos, reducidos al tamaño del olvido y conseguidos no sabía muy bien cómo, aplastaron el quejido de mi corazón que, al convertirse en algo tan pequeñito, se había deslizado como una gota recién nacida por entre los caudales de la esperanza.
Una voz suave me habló: “Mira, es una mosquita. Pero no, no tengas miedo, eres tan poca cosa que la mosca no te verá. Y si te ve no se molestará porque no llegas a ser cosita” No le contesté, claro está, porque rápidamente vi que no había sido una voz, sino la estela de Goliath al mover sus ojillos de lagarto disfrazado.
Después de mucho pensar creo que no sé lo que me pasa. Los pimientos, el gazpacho, el vino… no se… tal vez el deseo de viajar por el tiempo o la fantasía llevada a la desesperación. Algo de todo eso puede ser o cualquier otra cosa si es mi placer. ¿Qué sé yo ahora y para qué he de saber?
Asomo con cuidado mi nariz por la ventana del salón, mientras intento averiguar cómo he conseguido separarla de su lugar. Olfateo el delicado aroma de los sueños y la coloco de nuevo en su sitio. “¿Por qué?”, se enfada la puñetera. “No me gustan tus poros. Estaba bien apartada de tu contacto” Y yo realmente lo entiendo porque, vivir en compañía de mi sinusitis debe ser un buen trago de lejía, a medio camino entre el no querer y el desesperar.
Es un gran acertijo la forma en que he llegado hasta aquí. No lo puedo adivinar pero el resultado es auténtico: las ramas más altas del abeto que mi padre plantó en el jardín me adormecen en su regazo. Se está bien. No tengo miedo, ni frío, ni me siento sola, ni siquiera estoy incómoda.
Miro hacia abajo y encuentro mi secuela sobre el suelo. Goliath, aunque preocupado por la nueva forma que no reconoce sigue intentando la captura y, lentamente, se mueve detrás de mi mitad a la que, por ser la más dolorosa le dedico algo parecido a un refrán: “¡Espabílate querida y no, no te distraigas con la sorpresa! Llevas tiempo reducida, ¿de qué te extrañas? ¿De qué te quejas? Puedes subir en cuanto quieras…” Y lloré por ella. Porque no sabía encontrar el rastro del ayer, el que le servía y la convertiría de nuevo en un gran ser. Un ser grande con zapatos del cuarenta y tres y con la talla del que sabe querer.
Las ramas de aquél árbol alquilado por un puñado de alegría y modeladas con precisión científica, me empujaron sobre el aire de la madrugada. Y la madrugada me hizo rebotar en el agotamiento más discreto, casi invisible, que pellizcaba mi cuerpo, para caer casi sin saber, encima de una gran mancha de recuerdo. La mancha me impregnó quedando marcada. Como la pared blanca llena de contornos negros, dejados casi al azar por aquellos cuadros que un día tuvieron o quizás, sólo si el destino lo permitió, ante anónimas miradas, también lucieron.
Madrugada de ventisca solapada en una mente cansada. ¿Qué intentas hacer con mis sentidos? No viviré para contarlo porque, cuando me duerma, no quedará señal de tu largo paseo sobre ellos. Te habrás ido en busca de otros deseos, de otras semillas germinadas para brotar en ellas, si consigues engañarlas. Cuando me duerma morirás conmigo, junto a mí y con mi fantasía más infantil porque, al salir el sol, pediré billete para otro destino, para otro mundo distinto al que me has ofrecido especialmente. Te lo agradezco sin embargo, no creas que soy de esas que se olvidan de un sueño, pero cuando me duerma, morirás conmigo. Porque no hay más remedio para mi cordura y además porque lo decreto pues, en cada acto de entrega al lugar donde me has llevado, siempre hay, al abrir la puerta, un esperado nacimiento.

Queralt.

Madrugada del 14/15 de julio de 1.995

Ahí queda éso.
Por algún motivo, me he acordado de este relato y "necesitaba" compartirlo.
Puede que con él, quiera cerrar un círculo, una etapa, o tal vez solo sea que quiera impresionaros, no lo sé, aunque sí confesaré, que el cava fresquito habló mucho por mi...

Queralt.

ESPEjito, ESPEjito...

Después de una semana lejos de mi casa y de mis quehaceres cotidianos, por motivos familiares y de salud que han resultado positivos, empiezo la mañana leyendo la prensa y me encuentro con ésto:

No me digáis que no está bien, jejejejejeje.

http://www.elplural.com/opinion/detail.php?id=32248

Os saludo a todos y espero que estéis estupendamente, pues mi dosis de preocupación ha sido importante y necesito volver a "la normalidad" si es que acaso existe algo así.

Me pondré al día lo más rápido que pueda y pasaré a visitaros y a leeros en breve.

Bienhallados.

Queralt.